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Paris, 1990. L'exposition universelle bat son plein. Mais loin des artères lumineuses, au coeur de la ville, c'est unsang noir qui bat au diapason. Et coule inexoravlement, au rythme des crimes commis par un tueur... diabolique.printed text
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« Cher monsieur Balsan,Je n'écris jamais car, si j'ai de l'orthographe, je n'ai pas de poésie. Or, il me faudrait beaucoup de poésie pour vous raconter l'importance que vous avez pour moi. En fait, je vous dois la vie. Sans vous, je me serais tu[...]